Дороги. Пути. Шаги.
Уходящие в солнце расплавленные линии рельсов. Дыхание ветра над чёрными шпалами, обернутые в мазут и чёрную вуаль..Прозрачный воздух, наполненный мыслями о пути. Своём пути в этом мире.
Дороги — словно кровеносные сосуды, расползаются от наших боязливых ступней. Вперёд. Назад. Какая разница?
Какая разница Восток или Запад? С закрытыми глазами или с открытым сердцем. Наощупь, в слепой мерцающей ночи или при резком свете дня. Мы все идём по своему пути. Когда спим. Когда бодрствуем. Когда бежим так, что режет под ребром, задыхаясь с надеждами увидеть за новым поворотом яркий рассвет..Мы идём по пути, когда лежим без сил на высохшей от ожидания траве, когда ни один наш мускул не напряжен - мы все равно идём. Даже когда нет возможности ходить... Даже когда нет ног - ты все равно идешь... Мы думаем. А если это не наш путь? Что если я заблудился? Что если этой дороги нет или она ведёт в никуда? Что если там хуже, чем вчера...Нет. Если ты идёшь по дороге - значит она твоя. Как твоя рука, или твой голос. Каждый встречный на твоём пути - не случайнен. И встречая каждого на своём пути, ты должен понимать. Либо ты учитель, либо ты ученик. Третьего не дано.
Дорога это мистерия. Это не просто полоса залитая серым асфальтом, не просто автострада, не просто рельсы, не просто вытоптаная кем то дорожка в лесу. Твоя дорога - это ты.
MD Валерия Комарова
DRESS Марина Александрова
